Nuevo mes en Duna
Nuevas arenas en las que escribir día a día
Nuevos momentos que coleccionar
Nuevos versos para suspirar
Nuevos sonidos, nuevas letras para llenar la biblioteca,
una pizca de sal
y unas gotas de agua
escondidas en algún lugar de mi desierto...

ARENA:
Una instantánea es un verbo
capaz de articular infinitos relatos
-J.A. Valente-

Después de unos días de sábanas color naranja y desnudez pegajosa,
mi diario no hablaba de ti, hablaba de nosotros...
de helado de cookies y batidos fríos con caramelo y pajita,
de que dejarás el tabaco para que te den un cenicero
y podamos comer pipas en una esquina
llenando la calle de risas
y nos marchemos dejando propina

Quizás sí que hable de ti...
de tus disparos de agua a mi camiseta, ya toda mojada
de tu figura de chef en una pequeña cocina
de las pocas palabras que cantas bajito
de tu cámara, tus fotos
de tus [mis] enfados y tus besos
esos pequeñitos... así... al oído...

[Imagen: El té en el IMA, de Victoria Contreras]

Llevaba en uno de los bolsillos de la chaqueta un recuerdo que ni siquiera recordaba haber guardado, que ni siquiera recordaba haber tenido, pero allí estaba, acurrucado en la esquina de un roído bolsillo.
Esperaba sentado en el banco despintando del parque, a la luz de una farola todavía apagada, mientras se filtraba un atardecer oscuro por sus gafas de sol. Esperaba... sin saberlo, sin esperar... Llegó la noche lentamente, olvidando el camino de vuelta en cada uno de sus pasos cortos, y aún esperaba. Apareció la luna menguada que, con su vista picada, observaba desde lo alto. Todo empequeñecía y aquel recuerdo brillaba cada vez con más fuerza. Pero el hombre dejó de esperar, ya en la madrugada, y el titilar se apagó.
Esperaba sentado en el banco despintado del parque, a la luz de la misma farola, apagada, mientras se filtraba un nuevo atardecer oscuro por sus gafas de sol. Esperaba... Llegó la noche... apareció la luna... aquel recuerdo volvía a brillar. Pero el hombre se marchó con la madrugada, de nuevo. Y la luz se consumió.
El hombre repitió el mismo ritual durante varios días: ver atardecer, llegar la noche y marcharse a la madrugada. Y en su bolsillo algo brillaba a esas horas... Pero no ocurría nada...

Esperaba en una noche más. Hacía viento. Entretuvo su vista en el bailar de las hojas secas.
Unos labios fríos rozaron sus labios y unas cálidas y pequeñas manos se posaron en sus mejillas. Una sensación de dos cuerpos acariciarse, sin dejar escapar el aire, un escalofrío, un deseo, una intención, un paso más... y estaba solo...
Intentaba recordar noche tras noche el recuerdo de aquel beso olvidado en su bolsillo, y recordó la sensación de vacío que le quedó cuando se fue... aquel recuerdo...

Si alguien pretende hacer útiles sus lágrimas, dejará de llorar...
Yo me acordaba de un día en que mi padre me había reñido y castigado no sabía ya por qué, y en que, llorando apoyada contra la pared del jardín en Panticosa, quise llenar de lágrimas una campanilla azul que corté de una enredadera. Así –pensaba– podrían ver junto todo mi llanto. Pero lo malo fue que dejé de llorar en cuanto me propuse llorar más y contabilizarlo.

[Fragmento de La pasión turca, de Antonio Gala]

Voy a dejar de llorar
porque quiero hacer útiles mis lágrimas
porque te desesperas cuando contabilizo mis penas.
Voy a dejar de llorar... y empezar a sonreír.

Un miércoles de calendario, un cuarto de hora en el reloj.
Mis historias fronterizas con el sofá se funden por el calor.
Se diluye el límite de la realidad alargando mi horizonte.
Se me van perdiendo las sonoras y ganando las mudas.
El susurro del aire acondicionado es el único silencio.
Mi cuerpo se destiñe en cada respiración
Mis ojos miran hacia dentro y todo se vuelve oscuro, incierto.
Y es que voy soñando en blanco y negro porque me robaste las lentillas de color.

El histórico fotógrafo Henri Cartier-Bresson muere en París a los 95 años de edad

El fotógrafo francés Henri Cartier-Bresson murió el pasado día 3, a las 09.00 horas, en su casa de Luberon (París) a los 95 años de edad, según comunicó la familia del artista.

Considerado uno de los mejores fotógrafos de la Historia, Cartier-Bresson es uno de los testigos artísticos y documentales del siglo XX, que retrató mediante miles de fotografías, de guerra, de viajes o de perfiles de los grandes personajes de su tiempo. Como lo define su propia fundación abierta el año pasado en París, Henri Cartier-Bresson fue "el ojo de un siglo".

Nacido un 22 de agosto de 1908 en Chanteloup (Seine et Marne, Norte), Cartier-Bresson mostró enseguida una especial aptitud para las artes plásticas, especialmente la pintura. Apenas adolescente, se mostró interesado en la fotografía, en aquellos tiempos poco desarrollada pero de la que ya no se separaría nunca más.

Corresponsal de guerra, el fotógrafo galo captó las miserias y la tragedia de la Guerra Civil española, así como de la II Guerra Mundial. Durante su larga vida, Cartier-Bresson fundó la prestigiosa agencia de fotografías Magnum y no cesó de viajar, como testimonian sus series de fotos sobre la antigua Unión Soviética, sobre México o la India.

Cartier-Bresson fue un personaje más del renacimiento cultural de la París de posguerra, donde trabó amistad con artistas de la talla del escultor suizo Alberto Giacometti, o los escritores Jean Paul Sartre y Albert Camus.


Au fond, ce n'est pas la photo en soi qui m'intéresse. Ce que je veux c'est de capter une fraction de seconde du réel
Henri Cartier-Bresson

Las nueve y media de la mañana. Empieza a calentar el Sol y, en una mirada hacia arriba... ¡la Luna sigue visible!, la Luna sigue ahí, en su lugar, medio desvanecida, asaltada por la luz del día.
En la parada ya hay gente esperando hasta que, poco antes de las diez, aparece el tren. Ni un sitio. Me toca ir de pie apoyada en una esquina, pero bueno, son sólo un par de paradas. Todo está lleno de extranjeros, de habla inglesa sobre todo, tan coloraditos ellos, con los calcetines blancos y las chanclas. Los extranjeros de la época veraniega se mezclan con los residentes y las gentes propias del lugar. Y todo se llena de gente, hay más tráfico, el transporte urbano tiene más viajeros... Unos van a tal sitio y provocan que la cola para obtener el ticket sea eterna porque no entienden bien la máquina. Otro leva aletas, caña y unas bolsas con cosas muy pesadas (las ha dejado en el suelo para sacar el billete y el sonido al dar contra las baldosas ha sido importante). Otros van al parque de atracciones y van haciendo gestos extraños durante todo el camino porque no saben exactamente cuál es su parada, familias enteras repartidas en distintos asientos con los niños pululando con el vagón o soltando exclamaciones incomprensibles sobre lo que ven al pasar del tren...
Llegada a la estación de mi destino, una zona muy turística. Termine de subir las escaleras desde el andén y...
- ¡Andiamo, Elio! ¡Andiamo!
Italianos.
Estoy de nuevo en la calle. ¡Qué calor! 33 grados a las 10 de la mañana. El bullicio de gente ya está en la calle. Una familia extranjera y su perro se me ponen delante en el camino con la tranquilidad del que pasea, ¡y yo voy a trabajar! Aligero el paso y oigo de forma fugaz palabras en idiomas incomprensibles de todo aquel con el que me voy cruzando.

Viendo el panorama, me siento como una turista, una extranjera en mi camino al trabajo. Quizás el tren que he cogido esta mañana era de recorrido internacional y estoy en otro país... No se puede esperar otra cosa en época estival de un municipio de la costa, la verdad, pero es impresionante cómo llegan a tomar la ciudad y a hacerte sentir extraño, un extranjero más. Aunque, sin ellos, mi trayecto sería más aburrido. Y así, todas las mañanas, poco antes de las diez, soy como una turista más en el tren... porque para ellos soy una extranjera, ¿no?

Lo encontré, por primera vez, una noche que íbamos todos de juerga. En una calle, mientras deambulábamos buscando un buen bar, apareció saludando a parte del grupo. ¿Y este quién es? Poco después, pasó a formar parte del grupo, aunque quizás no del todo, porque siempre mantiene intacta su independencia. Al principio venía sólo algunas noches: locales, copas, música, baile... bueno, sutiles movimientos que seguían algún compás. Hubo un breve acercamiento entre ambos o un breve intento de que bailaras conmigo; al poco, hubo un acercamiento más íntimo... para acabar con un intenso encuentro. Lo hicimos todo al revés, la verdad, pero no me arrepiento. Tras esto, empezamos a vernos más... hasta que nos vimos a solas... ¡qué nervios! Y, desde ahí, hasta lo que es hoy.
Y ahora, ¿qué quieres que te diga?
Te recuerdo tan diferente al resto, a lo que conocía. Con unas vivencias que han marcado tu perspectiva de la vida y te han dado la positividad y la alegría que puede sorprendernos a muchos.
Te recuerdo vestido con una sonrisa, una sala a media luz, una caricia, unos toques marroquíes, un té, un beso...
Te recuerdo con cámara de fotos y un libro para llevar, para el camino, y un paquete de tabaco escondido en un pequeño bolsito de tela, para después...
Y unos besos que se van, unas manos que se cruzan, un no saber cómo reaccionar, o será mejor esperar... observar, eso que tanto te gusta; o regalar, sin saber, envolviendo la sorpresa en papel de plata; o fotografiar, rincones, luces, el cielo, las nubes, el mar, un pueblo, alguien...
Y ahora, ¿qué quieres que te diga?
Eres un observador nato, un regalo, la foto más viva de mi álbum.
Eres una sábana de vida, calentita, para envolverme y acurrucarme en la cama.
Eres una pequeña cajita de besos, de caricias, de abrazos intensos.
Eres la parte más íntima de mi y la única que está a la vista, toda reflejada en tus ojos.

Y dicen que el amor es ciego... Nosotros nos desnudamos en la primera mirada
Y el secreto de escondernos y esperarnos fue revelado aquella noche, aquella en que nos desvestimos después de las 12... y los vasos se rompían a nuestro alrededor... ¿te acuerdas?

J
Di la verdad, lo que necesito que me des
no me lo vas a dar
Dímelo ya, para qué voy a esperar
a lo que nunca va a llegar
Mi alma es sólo para ti
es lo que tú sueles decir
por qué entonces me siento solo
cuando estás aquí
Dime de quien, es el trozo de tu corazón
que no puedo tener
Dime por qué, por más que estuve esperando
nunca lo encontré

Irantzu
Lo tengo escondido en el mar
para que no puedas llegar
para que te ahogues cansado de tanto nadar

J
No voy a ir, lo que tú me pides
nadie se lo puede permitir
No voy a ir, me voy a quedar en casa
acordándome de ti

Irantzu
Si tú no quieres venir, pues mucho peor para ti
seguro que alguien entrega su vida por mi

J e Irantzu
Si tú no me quieres tampoco te quiero yo a ti

Los Lunes no me llames Dolores, llámame Lola.
Pastora es un trío barcelonés formado por los hermanos Caim y Pauet y la actriz y cantante Dolores Beltrán. Pauet es el encargado de la imagen, se dedica a proyectar imágenes en directo utilizando técnicas infográficas, un ordanador, una cámara...; Caim compone y produce las bases musicales con la ayuda de varios instrumentos; y Dolo es la voz del grupo, que escribe las letras y canta sobre las bases de Caim.
Juntos han editado el disco homónimo Pastora, después de los problemas que han tenido para su lanzamiento. En marzo de este año, la discográfica al fin hizo el lanzamiento oficial y los temas tan sencillos y urbanos de este grupo empezaron a llegar a oídos del gran público.
El tema presentación fue Lunes con aquel romanticone y ahora suena Lola, la que va sola por Barcelona buscando follón..., pero el disco tiene en su haber otras joyas que es mejor descubrir por uno mismo y dejarse envolver por ellas...

Cada noche yo me duermo al lao izquierdo de la cama a ver si en el derecho una casa se levanta...

El viaje de vuelta se nos hizo más corto, más fácil.
Quizás sea porque ya conocemos el camino y no esperamos sorpresas. El regreso es más sencillo que la partida. Si el camino lo hacemos al andar, a la vuelta, ya lo tenemos hecho, no tiene pérdida. Lo llevamos todo y lo traemos todo de vuelta, con las experiencias y aventuras metidas también en la maleta, junto a la ropa interior. Y miles de fotografías para recordar sensaciones y renovar sentimientos. Y regalos para todos recuerdo de....
Yo recuerdo el avión, las azafatas y las bandejas de caramelos, las risas, las carreras por el hotel, aquel peluche imposible, la pequeña lluvia que nos asaltó, las carreras de trenes, las vueltas que daba el dragón rojo, lo mojados que nos pusimos todos en aquellos troncos de madera con aspiraciones a pequeñas barcas, el paseo por la plaza, el recorrido que hicimos a la calle mayor buscando una tienda traspasada, las tiendas de regalos, la cámara fotográfica con vida propia, la última noche en la cama todos juntos sin dormir...
Mi maleta vuelve repleta. Se nos hizo más sencillo volver y más pesado... pero las cosas, desde ahí, cambiaron y, aunque el viaje sea difícil, aún sueño con volver. Trazaré el mapa con los recuerdos que conservo para volver a los lugares que vimos juntos y, así, aunque vaya sola, sin saberlo, vendreis conmigo.

Coleccionas días para repartir y no me ha tocado ninguno
Trágate todas las letras que se agolpan en tu garganta
Hay un abismo entre los dos y no te puedo oír
La botella medio llena se acaba
Un vacío se ha abierto en mi y me arrastra con él
Y en el gran salón nadie parece escuchar
¿Será que las cicatrices de mi voz no me dejan gritar?
No hay quien me saque de aquí, me han cerrado la puerta de atrás
Esta sensación se expande, ya no puedo respirar...

"Con el desierto ante ti no digas ¡qué silencio!. Di no oigo"
(Proverbio Tuareg)

Siempre me ha llamado la atención el desierto, las dunas, sus puestas de sol y sus extraños habitantes... El Sáhara, una zona de contrastes desoladora por la ausencia de agua; sin embargo, entre los 300 y 1200 metros de profundidad se encuentra el mar Albienne, que podría convertir el famoso desierto en todo en vergel... Qué maravilla...
Además de la "ausencia" de agua, el desierto encierra otros "misterios": sus habitantes. De todos los cuentos que leía de pequeña, me encantó la historia de Los hombres azules, los tuaregs. Aquellos hombres, habitantes del desierto del Sáhara, me parecían seres increíbles. Unos personajes que deambulan por el desierto sobre sus camellos envueltos en sus ropas azul intenso... una imagen un tanto romántica, pero que aún mantengo.
¿Y por qué los llaman hombres azules? –preguntábamos– Porque las túnicas que visten, color índigo, están teñidas con un tinte vegetal y con las altas temperaturas del desierto y la sudoración del cuerpo, estas ropas destiñen manchándoles el cuerpo y protegiéndoles así del calor. Y es que el clima del desierto es muy variable entre el día y la noche: temperaturas que no bajan de los 40º al sol y mucho frío durante la noche.
Bonito cuento... o quizás no sea un cuento... ¿un mito?

El fascinante pueblo tuareg
El Sahara es casi una inmensidad, con cinco millones de kilómetros cuadrados ha sido la cuna de multitud de culturas. Aunque tan sólo una es la que hoy en día mantiene viva en su tradición esa primera semilla de civilización que surgió antaño. Los tuaregs, más conocidos en Occidente como "los hombres azules", son sin duda una de las tribus más míticas de toda África. El insólito color de su piel se lo deben a que las largas túnicas con las que van vestidos están teñidas de índigo, un colorante vegetal que se va disolviendo con las altas temperaturas a la vez que impregna su dermis. Esto reduce al mínimo la sudoración, con lo que la pérdida de líquidos es casi nula. Un método muy efectivo para sobrevivir en unas condiciones extremas.

Sobre el origen de su nombre los historiadores no se ponen de acuerdo y son dos las teorías que pugnan por explicar la formación del vocablo tuareg. Para unos esta palabra proviene del término árabe targa, que significa "jardín", y cierto es que la zona donde hoy habitan estos nómadas fue antaño un frondoso bosque. De otro lado están los que ven su origen en el siglo VIII, cuando una invasión de guerreros provenientes de Marruecos, los chorfa, se adentró en el desierto argelino para islamizar a las tribus de infieles que habitaban la zona. Pero su éxito fue parcial, pues aunque se convirtieron al Islam, jamás abandonaron sus antiguas tradiciones animistas, fuertemente arraigadas en sus usos cotidianos.

En la actualidad apenas quedan unos trescientos mil tuareg diseminados por un territorio de un millón y medio de kilómetros cuadrados. Se dedican al pastoreo y quedan muy pocas tribus realmente nómadas. En sus periplos anuales en busca de pasto pueden llegar a superar los 1500 kilómetros de travesía, entre Argelia, Níger y Mauritania. Se orientan para tales menesteres exclusivamente por las estrellas, que no sólo los guían en el duro camino, sino que los llevan hasta los pozos de agua que ellos únicamente conocen. En resumen, una vida de otros tiempos que hoy en día está a punto de desaparecer.

Según sus ancestrales tradiciones son los descendientes de la princesa Tin Hinan y de su hermana Takamat, que se establecieron en los Hoggar hace milenios. El caso es que en 1926 el conde Byron Kûhn de Protok descubrió la tumba de la famosa princesa. El enterramiento no sólo albergaba el esqueleto de una mujer de gran altura, sino que además contaba con gran cantidad de oro y piedras preciosas. Sus descendientes directos son hoy en día los miembros de la confederación Kel-Azjer, que continúa habitando en los montes argelinos del Hoggar. Sobre la procedencia de esta mítica princesa nada sabemos, tan solo la tradición, que aunque nos parezca increíble la señala como la última reina de los atlante

Pero si múltiples misterios encierran el origen de los hombres azules, no menos guarda la zona que habitan, considerada santuario por gran cantidad de culturas durante miles de años. En algunos de los abrigos de Tassili, donde se encuentra la denominada "capilla sixtina de la pintura rupestre" con algo más de cinco mil dibujos, podemos encontrar auténticos lugares de culto y poder inmemoriales.
Juan J. Vallejo "Enigma"

Ando improvisando certidumbres
siguiendo el principio de la inseguridad
Enraizada en el deshojar de unas rosas secas
para sumar sus pétalos a mis mejillas
Y acabar sonriendo con la última hoja...

Me quiere...

Cómo un día perfecto puede declinar, con la noche, en la mayor pesadilla, llena de incertidumbres, miedos e intestabilidad emocional. Mi día perfecto. mis sonrisas, mis miradas, mis besos se han bañado en lágrimas al término del día... ¿por qué?
Inestable, incompleto, insatisfecho, incorrecto, insaciable de gritos, mal humor y rencores desconocidos. Individuo violento de figura amenazante, mi amenaza es huirte y no volver
Mi H me dio la alegría y otra letra con más voz me arrancó la sonrisa. Cerraré los ojos y alcanzaré mis sueños en hache muda, olvidando las voces roncas que me prohiben desconocimientos incomprensibles, pero que atormentan mi vida. Si los lazos se rompen, no dejes la puerta abierta porque no me verás volver... Todo parece derrumbarse, desplomarse de pronto, pero no pienses que caeré contigo. Si los lazos se rompen, no dejes la puerta abierta porque no pienso volver. Olvida que nací de tu mano, olvida que fui algo, que fuiste algo, olvida que soy y olvídate de mi.

Navegando entre mitologías, al fin encontré datos sobre el Anillo de Claddagh.
El anillo de Claddagh es un símbolo de la cultura irlandesa y su nombre proviene de la ciudad de Claddagh. A Richard Joyce (nacido en Galway, cerca de Claddagh) se atribuye la creación de la joya, que era utilizada con frecuencia como "cinta de unión" en las bodas. Actualmente lo llevan tanto hombres como mujeres a través de Irlanda y el resto del mundo.

Su simbología es la siguiente: el corazóm significa AMOR, la corona significa LEALTAD y las manos representan la AMISTAD. Usado en la mano derecha y el corazón apuntando hacia afuera muestra que el corazón de su portador está aún desocupado. Usado en la mano derecha y el corazón apuntando hacia adentro, muestra un compromiso especial hacia alguien. Si se utiliza en la mano izquierda con el corazón apuntando hacia adentro, estamos dejando que nuestro amor y amistad duren para siempre aún estando separados.

Existen varias historias relacionadas con el Anillo de Claddagh:
1. Es visto como uno de los primeros símbolos de la Trinidad irlandesa. Esta interpretación describe la corona como el Padre, la mano izquierda como el Hijo, la derecha como el Espíritu Santo y el corazón como representante de la Humanidad.
2. En la era de los dioses, existía uno llamado Dagda, un dios omnipotente que poseía grandes poderes. Dagda tenía árboles siempre fértiles, un club para matar hombres y restaurar sus vidas y un arpa con la que convocar las estaciones. Se dice que Dagda representa la mano derecha del anillo.
Junto a Dagda, también existió Anu, la madre ancestral y universal de los celtas en el inicio de los tiempos. Más tarde fue conocida como Danu, diosa de la sabiduría, la fertilidad y el viento que representa la mano izquierda.
Beathauile representa la corona y el corazón representa los corazones de la especie humana.
3. Otra historia habla de un rey enamorado de una campesina y como no podía casarse con ella, decidió suicidarse: cortó sus manos y las puso alrededor de su corazón como símbolo de su amor por la campesina

Mi gente –antes de que cambiara– intercambiaba esto como signo de devoción. Es un anillo Claddagh. Las manos representan amistad, la corona representa lealtad y el corazón bueno, ya sabes...Úsalo con el corazón apuntando hacia ti. Significa que le perteneces a alguien. Así...

Bonita historia...

Hoy no voy a parar mucho por aquí. Me voy de concierto. ¡Por fin!
Son las 09.10 de la mañana y ya estoy de los nervios pensando en el día que me espera nada más salir de trabajar. Y nada más, si no tengo oportunidad de pasar por aquí, ya contaré mañana.
Hoy el papel se me queda grande, pero mañana crecerán mis letras.

Hay gente que cuando va a dar su opinión se anuncia con un redoble y esperan que le agradezcas que te iluminen en un derroche de bondad...

Alejandro Sanz, un rebelde con causa
El cantante pasa la prueba de su disco 'No es lo mismo' y termina convenciendo a un público dubitativo como se esperaba, pero con mesura. Tal vez la que viene imponiendo Alejandro Sanz en este proceso de madurez que atraviesa desde la histérica gira 'El alma al aire', en 2001. Alejandro Sanz ha pasado por Málaga en plena metamorfosis, un proceso que le ha costado algún que otro divorcio con sus incondicionales a raíz de la edición de 'No es lo mismo', para algunos puede que su mejor trabajo.
Si hay distanciamiento entre Alejandro y sus seguidores no lo exhibió sobremanera el público malagueño, que acudió a La Rosaleda en un número lígeramente inferior al de la anterior cita, pero no necesariamente a causa del supuesto desencanto que ha provocado su álbum más reciente.
Es más, el buen ánimo de los presentes quedó ratificado con un excelente recibimiento a la inesperada telonera Julieta Venegas, un nombre desconocido para la audiencia de Alejandro Sanz pero que venía contando con muchos admiradores en la escena alternativa.

Se lanzó
La mexicana irrumpió una media hora antes de que apareciera el astro y casi sin plataforma se lanzó con audacia con un simple pero acentuado «Buenas noches, soy Julieta Venegas», suficiente
presentación para atraer la atención y desplegar sus muchos recursos.
En cinco canciones se ganó una nueva panda de seguidores y un buen subidón de orgullo iluminó la cara y la voz de esta linda mexicanita, que seguramente dará que hablar porque si no lo tiene todo, cuenta con mucha energía propia: voz, lindeza y la conocida preparación con la que llegan los artistas sudamericanos.
Preparado el ambiente para el gran momento que todos esperaban y con los preámbulos ya conocidos (cuenta atrás incluida), es espectáculo
comenzó con un amasijo de sonidos entre los que se dilucidaban golpes de batería, instrumentos eléctricos, algún rasurado de flamenco y la figura del deseado entre el inexplicable bosque humano que constituían la docena de músicos que acompañan a Sanz. Con eso y el clamor popular, la suerte estaba echada, a pesar de que el héroe tuvo la gallardía de empezar con el tema '12 por 8', de su último disco.
Hasta ahí, normal, pero es que luego siguió otro y hasta el tercero no apareció el tierno artista que arrastra pasiones y multitudes.

El perdón
De forma humilde y también inteligente, Alejandro Sanz administró con cuenta gotas las nuevas canciones, que entremezcló con los éxitos de toda la vida. la pregunta en el aire era: ¿Ha perdonado el público a Alejandro Sanz su metamorfosis? Por lo visto y oído ayer en La Rosaleda se diría que sí, pero es evidente que no ha sido fácil. Pese a las resistencias iniciales, el madrileño ha conseguido vender más de un millón de ejemplares de 'No es lo mismo', toda una declaración de intenciones además de un trámite obligado, aunque arriesgado, para mantenerse en la carrera profesional.
No fue tan duro soltar esas nuevas canciones que sus adeptos hasta ayer adolescente y que a partir de ahora puede serán acogidas con mucho más cariño. Nuevos sonidos, guitarras excepcionalmente afiladas, vientos latinos (alguno que otro incrustado en la canción de forma gratuita) no pueden más que ampliar las miras de los oyentes y sacarlos de la eterna melodía del 'Corazón partío'. Por cierto, el celebérrimo tema cayó en el repertorio final, con cambio de camiseta incluido.
Ayer se abrió el cantante y mucho, tanto que se atrevió a interpretar alguna chirigota de la ciudad que tanto admira y conectar de lleno con la fibra sensible del público andaluz. Tal y como hizo para presentarse con un certero «Que pasa, Malaguita».
DIARIO SUR

Fue increíble... no hay más palabras... La música increíble, cada tema con unas imágenes o efectos visuales como aquel "diccionario": mundo, universo, cosmos; riqueza, dinero; sentir(se)... y aquel diálogo "¿Cuando yo muera... ¿Cuando muramos todos dejaremos de sufrir? o el tema Sandy a orilla do mundo "cantada" en lenguaje de signos en una pantalla por un hombre que, a medida que subía el tono de la canción, se iba manchando la cara y la ropa de negro, en recuerdo al Prestige...
Fue increíble...

Flores...
Muro que coleccionas almas calladas... traigo flores.
Hoy, para el altar que allá arriba se levantó con su llegada...

Flores...
Muro que coleccionas almas calladas... traigo flores.
Hoy, haz memoria en tus viejas grietas olvidadas.

Flores... Al recuerdo de ti... Tus flores...

Sábado 14, primer día de la famosa feria de agosto. Mi primera vez.
A las doce y cuarto de la noche nos volvemos a encontrar en la Hendrix, después de que el 30 de junio, después de nuestra noche de San Juan por adelantado y nuestra cena "de despedida", nos despidiéramos hasta un día indeterminado en medio del verano, en medio de esta feria, para la que algunos dejaron sus pueblos por un fin de semana.
Ya casi es la una de la madrugada y aún seguimos parados ante la misma caseta porque alguien, embotellado en el tráfico de esta noche, no llega a tiempo. Más vale tarde que nunca.
Primera parada: Caseta de la Solidaridad. Ambiente aún tranquilo, música bailable y mucho tinto en vaso grande.
Segunda parada: Caseta 100% MCP. H se incorpora al grupo. Mucha más música, un "Bacardi" (o dos), unas mazorcas, un poco de agua, los servicios llenos de gente... ¡qué calor!
Tercera parada: Caseta Universitaria. Algunos nos quedamos en el camino... y tomamos el de vuelta a casa.
H tiene que trabajar en domingo. Estamos en feria y el turno es doble: mañana y noche. Ahora sí que no tienes días para repartir, ni para mi, ni para ti... Nos robaron un semana completa a cambio de dinero.
Aún así, la noche ha sido un completo reencuentro, aunque sí ha con quien me he reencontrado más a menudo.
F, E, B, P, M, L, A (x 2), J, M... y mi H.
Quizá el próximo fin de semana no alcancemos a reunir este abecederio falto de bastantes letras, pero una noche ya fue y la próxima será diferente... Los que nos encontremos entonces de nuevo formaremos palabras que compondrán la noche más divertida.

Largo domingo de noviazgo entre Jean-Pierre Jeunet y Audrey Tautou. En esta ocasión, la protagonista de Amelie es una muchacha que se dedica a buscar a su novio, un joven soldado al que se ha dado por muerto, en plena Primera Guerra Mundial.
Largo domingo de noviazgo es una adaptación de la novela de Sébastien Japrisot.
Más romántica que Amelie...

i lie awake in bed at night
thinking about what it is i'm looking for.
why i need something tangible,
what it is i just gotta have.

En estos momentos, a la una menos diez de la madrugada, me estoy dejando envolver por una gran banda sonora, la de Yann Tiersen... Me ha vuelto a dar por Amélie... Una película donde creo que la parte más importante está en el mensaje que envía: el ayudar a los demás. Pero, en estos instantes me arrastra la música, que intenta llenar este vacío, la impresión que me causa el tema que oigo ahora mismo y las imágenes a las que lo asocio...
Este tema me hace llorar... se expande un vacío en mi interior y esas imágenes pasan a la velocidad de un tren.
Impresiones, sentimientos, sentir, lágrimas, dolor, soledad, inquietud, tristeza, rabia, pobreza, corazón... roto, no amor, incomprensión, delicadeza, envolvente, sensación, velas, adiós... Piano, dulce, sin voz...
No llores. No puedo hacer nada. Olvida todo. Escucha. Vive. Haz rebotar las piedras...
Incoherencias nocturnas. Sugerencias de una única melodía.

Le Moulin

Independiente, frío, distante...
Fueron dos minutos y medio de conversación telefónica. Mi eufórico saludo por escuchar su voz ha declinado en segundos en un auténtico vacío. ¿Hemos llegado a hablar algo? Sólo he oído ruidos, risas, un "hola", más risas... y yo al otro lado del teléfono sin saber qué decir. "Esto no va conmigo, no habla conmigo", pensé, "¿y entonces para qué me llama?" Ya, cuando volvió a caer en la cuenta de que yo estaba al teléfono, me relató sus planes para hoy rápidamente. "¿Simplemente me lo cuenta o quiere justificarse por algo?" Si hay otra persona por en medio, seguramente sea por lo segundo. Y yo asintiendo: "Ah, qué bien" "¿Sí?"
A veces me gustaría saber qué miran tus ojos cuando no los veo...

Con viento del este hiciste una cama
soplaste sobre ella para templarla
y con el murmullo de tu voz de agua
me cantabas nanas sin letra
y dormíamos tan juntos
que amanecíamos siameses
y medíamos el tiempo en latidos
y en tus dedos yo tocaba mis canciones
dedos de teclas de celesta
y tu pulso tamborileaba en mis sienes y muñecas
como diminutas patas de ciempiés
y nos repartíamos los labios y los dientes y el hipo
y del alfabeto, las impares
y en tus dedos yo tocaba mis canciones
dedos de teclas de celesta.

Al llegar a su destino una sensación le sobrevino... ¿por qué este recuerdo ahora? Hacía ya cuatro años y unos dos meses. Aún recordaba la fecha, parecía tener controlado el tiempo, sin ser consciente de que él la olvidaba. Hace mucho que acabó y ahora sólo era una sensación extraña, un vacío, una nostalgia, ni siquiera un recuerdo, porque le dolería recordar... había llorado mucho, ya no le quedaban más lágrimas aunque le doliera recordar.
Aún guardaba, en un viejo diario, algunos besos en un lenguaje extraño, por si alguien lo encontraba, escondido en el último cajón, al fondo, entre la ropa. Su otro diario, el inventado, el que está escrito a ratos en las páginas impares, a ratos en las pares, duerme en la estantería, abrigando sus páginas entre otros libros para ocultar sus secretos.
Y el peluche. Aquel perrito, su regalo, sigue aún hoy inamovible del lugar que ocupa en su habitación, junto a otros. No tiene nombre, pero sabe mucho.
Risas, bromas, juegos, días de verano, el final de aquel curso, besos, abrazos, cariños y "churri"... pasaron a ser páginas de diario escritas en depresión, papel mojado en lágrimas, garabatos trazados con rabia.
¿Por qué este recuerdo ahora? Recordaba esa sensación, las lágrimas, el vacío, el dolor, el año de depresión... y caminaba las calles del pueblo con la cabeza alta y los ojos semicerrados por el sol de la mañana. Hacía ya cuatro años y unos dos meses...

¡Por fin voy a la playa! Es mi primera vez en todo el verano, cosa que tiene delito viviendo en la costa, pero bueno, llegó el día. A tomar el sol, a probar el agua helada, a darse mucha cremita, que no hay que quemarse, y a ganar un poco de color, que tengo ya un tono un poco traslúcido... Creo que lo llevo todo... toalla, gafas de sol, gorrito, crema, mi música y un libro... sí, todo.
Pues nada, voy a bañarme en el sol, a recuperar color y a vivir el verano! (parece un slogan de la tele...).
¡A la playa!

La fragilidad y el dilema del erizo...

"Un erizo quiere acercarse a sus amigos, quiere que se preocupen por él y lo comprendan, pero mientras más se acerque, más los dañara."
Esta difinición alude a la relación con los demás, con los amigos, no sólo la relación de pareja o íntima que puede desprenderse de esta otra:
"Cuanto más se aman y más intentan acercarse dos personas, más se dañan".
Muchos hemos pasado por el dilema del erizo, hemos pasado por el miedo a ser heridos por los demás o a quedarnos solos. Así, durante esta etapa, nos volvemos retraídos, tímidos donde entendemos que la única manera de no ser lastimados es hacer todo lo que se nos dice para evitar que los demás se enfaden, porque este enfado haría que estas personas se fueran de nuestro lado, haciendo nuestra soledad más grande.
Y aquí la comparación con el erizo: ante este miedo, decidimos alejarnos de los demás, pues este vacío interno que nos queda nos lleva a pensar que valemos muy poco y si intentamos acercarnos a alguien, éste terminará siendo dañado tarde o temprano.

Unos pasamos antes esta etapa que otros, algunos la superan y algunos no... Y es que todos pasamos por situaciones en la vida donde el dolor es tan grande que decidimos huir de ello porque es la única manera que tenemos de combatirlo. Todos hemos decidido huir de ese dolor y no somos capaces de aceptar ese hecho porque sería revivir ese dolor.
Quizá lo que deberíamos hacer es detenernos un momento y ser capaces de ver que no podemos estar huyendo todo el tiempo o vivir con el temor de quedarnos solos. La vida es un riesgo, hay que aprender a vivir aceptando lo bueno y lo malo que nos pueda dar.

En las yemas de mis dedos está marcada cada letra de tu nombre. Es lo único que mi mente escribe, de memoria. Si te detienes a observar la palma de tu mano, la izquierda, que soy zurda, aunque con el teclado eso no importa, quizás leas mi mensaje. Ahora mismo hago círculos con mi dedo sobre el centro de la palma de mi mano, ¿lo ves?, ¿puedes sentirlo? Conoces cada línea de mi mano, estas líneas son las tuyas, deberías sentirlo... Tu pulso tamborilea en mis venas, cada vez más débil... si nos alejamos no podré rozarte y tendremos que gritarnos a la cara sin ni siquiera vernos... Si este momento de magia, alquimia de sentimientos, se rompe, déjame tenerte delante, mirar tus ojos sin protección de vergüenza, y ver si de verdad nos alejamos, si de verdad hemos perdido el sentido del tacto.

- Si nos encontramos, así, en voz baja, ¿probaremos la mesa? ¿recuperaremos el tacto? Y decirte al oído que me gustas así...

Paula, Jordi y Luis componen Solina, un proyecto de estudio sevillano que nació en los años 90. El sello Lunar Discos les ha publicado su primer EP: Sólo ida a Nassau, compuesto de cuatro canciones de sonido brillante, bases electrónicas, melodías sofisticadas, europop o happy-pop... en la voz de Paula, que los seguidores de Maga pueden reconocer, ya que prestó su voz para el tema Un lugar encendido (Jordi formó parte de Maga).
El primero de los temas es Salsus!, con un fondo latino que anima a mover los pies. Después, Mi pequeño animal, un tema vivo y alegre, que abre paso al más melancólico, al más puro estilo película de James Bond: Loreta Salino. Para terminar, un tema muy peculiar, ya que está cantado en japonés: Hi koukai, que puede recordar al sonido de Pizzacato Five.
Bueno, sin más, ahí va una muestra de este grupo: Salsus!
Si queréis más, en su web Solina, podéis descargar el EP completo.

El estar borracho es una cuestión del cerebro.
Se van muriendo miles de células, pero no importa porque tenemos millones.

Primero mueren las de la tristeza, por eso siempre sonríes.
Después, las del silencio, por eso hablas en voz alta aun sin necesidad.
Después, las de la estupidez, y entonces hablas con inteligencia.
Y, por último, las del recuerdo... esas son las más difíciles de recuperar...

Teoría sobre los efectos del alocohol que se expone (más o menos, no la recuerdo totalmente literal) en La leyenda de Bagger Vance, película dirigida por Robert Redford.

Y las cosas cambiarán... y me dirás que no.
Nos veremos sólo por la voz, el resto será imaginación.
No sabré dónde estarás, no sabré cuándo volverás, y sólo podré echarte de menos.
Y cuando estés de vuelta...
Cuando uno vuelve se siente fuera, fuera de la vida del otro porque no ha estado junto a él para compartir determinados momentos. La otra persona se siente fuera de la vida del uno por las vivencias y el tiempo que éste ha pasado fuera. Y va creciendo una barrera... y van siendo como dos extraños. No quiero que seas extraño ni yo sentirme extraña en tus brazos. No quiero sentirme ajena a ti. No quiero ser sombra de lo que fui cuando aún estabas aquí.
Si la cartografía del corazón desdibujara sus líneas, acuérdate de mi...
de los ojos que se vieron una vez, de los vasos romper, de las risas, las fotos, los helados y el té.
Fuera los nombres en clave, fuera las metáforas poéticas... Te quiero... si te vas, estaré aquí echándote de menos...

...el primer beso de sus labios fue tan triste que casi no fue y aún así, atesoro la idea de un segundo más junto a su boca.
-Solina-

Voy perdiendo el paso del compás
y te me vas...
y los Te Quiero que me gustaban más
salían de ti...

Obras.
Han puesto nuevo todo el suelo de la habitación de mis padres, unas pálidas y veteadas baldosas nuevas. No se ha podido entrar a la habitación durante varios días y, con ello, tampoco al cuarto de baño que hay en ella. El otro baño se ha visto invadido por seres inertes de toda clase. Un par de revistas descansan un poco arrugadas sobre la plana tapadera de la papelera, en una esquina. En otra, todo un lote de papel higiénico, aún envuelto en su plástico. Una camiseta grande, de estas de andar por casa, sobre la cisterna. Cuatro albornoces colgados tras la puerta (el rojo y el amarillo, y el rosado y el verde), en lugar de dos, al igual que las cuatro cabezas que asoman por los bordes del vaso de cerámica de la niña: cuatro cepillos de dientes se multiplican reflejados en el espejo del mueble. Las barras de labios, lápices de ojos y cremas también se multiplican, y las toallas... y disminuye el espacio.
Pasar al baño después de mi padre... un largo bote de crema de afeitar, una chuchilla desechable y un poco de ceniza decoran el lavabo. O después de un ducha...
Y pensar que antes nos apañábamos con un sólo baño...
¡Cuánta vida en familia hemos perdido! Habrá que darle las gracias a los obreros por el trabajo.

Si seguimos así no va a ser la distancia la que nos separe...

[capitán... de princesa...]

Nos va a separar tanto pensar,

[hoy soy un 30% más feliz]

tanto llorar,

[más feliz]

tanto hablar del tema.

[hoy son un 30% más feliz]

Y acabamos riendo revueltos en la arena.
Y comiendo quicos en la oscuridad.
Y todo se solucionó...

ARENA:
Se miente más de la cuenta
por falta de fantasía.
También la verdad se inventa.

[En voz de Jesús Qintero (no conozco al autor original)]

¿Dónde estás?
Desde aquí veo la marea bajar,
este aroma resbala entre mis dedos
y me dices que sólo allí huele a mar.
Embotéllame un poco de agua con sal
que aquí sólo me queda humedad
después de llorar...
y perdí el salero para condimentar
las arenas de mi cuerpo que te devuelven a tierra.

Si no sufriéramos, ¿cómo reconoceríamos el placer?
Es que estoy leyendo a Gala y desarrolla sus teorías sobre esto. ¿Es el placer un descanso que nos da el dolor porque siempre estamos sufriendo?

(Ya me extenderé más después, que ahora me tengo que ir a currar)

Me extiendo un poco tarde pero aquí estoy, necesitaba un poco de inspiración para esto. Y volviendo al tema... Cuando dos personas empiezan a pasarlo mal, a sufrir estando juntas, es cuando tienen un problema importante, porque puede acabar con la relación. Pero si esos momentos de tensión no existieran, entonces no diríamos aquello de lo mejor de una relación son las reconciliaciones, que serían los momentos de placer, el descanso del sufrimiento.

Alá! ahí queda eso. Buenas noches a todos!

Me voy de camping, pero será muy breve porque me voy de hoy a mañana, ya que el lunes vuelvo a trabajar. Voy a desconectar un poco de forma rápida. Voy a dejar de lado el sufrimiento y a buscar el momento del placer en buena compañía... Y nada... nos leemos mañana, si no llego muy tarde y muy cansada. Buen fin de semana a todos.

El vaso puede estar medio lleno o medio vacío, pero hay que llenarlo

Creo que mi vaso se resquebraja... o ya se rompió...
De mis expectativas sólo queda una sombra
Y si no hay forma de volver atrás
con una sola palabra escribiremos a dos manos el final
(no sé cómo parar esto...)
pero no voy a llorar, ya me muero por dentro,
así no mojaré tus manos.
Y, ¿qué fue de mi fin de semana perfecto, la buena compañía y de todos mis sueños?
Si alguien tuvo un fin de semana mejor, pido un favor: que comparta algunas sonrisas y me deje un pañuelo... Gracias.

Qué bonito cuando te veo....
Qué bonito cuando te siento...
Qué bonito pensar que estás aquí, junto a mi...
Qué bonito cuando me hablas, qué bonito cuando te callas
Qué bonito sentir que estás aquí, junto a mi
Qué bonito sería poder volar y a tu lado ponerme yo a cantar, como siempre lo hacíamos los dos...
Que mi cuerpo no para de notar que tu alma conmigo siempre está y que nunca de mi se apartará...
–"Qué bonito", Rosario Flores–

Mis lágrimas se han secado, y la sal que resta sobre mi piel ha formado la primera sonrisa del día. Me ha costado. Nos hemos vuelto a encontrar después del vaso roto, o la botella (nuestra botella). Al principio no podía ser igual, pero acabó siéndolo. Un paseo de charla, un almuerzo de dudas, de sinceridad, una tímida reconciliación bañada en batido de yogurt... y nuestros labios se abrieron, como fruta madura, con la madurez del dolor, de la caída, y saboreamos nuestras bocas endulzadas en empalagoso merengue.
La pasión volvió con la despedida, y la promesa de verte...
Y como aquel primer día... hasta mañana...

Y es que después del sufrimiento llega el descanso del placer... en la reconciliación...

Parece que el tema de los besos que planteaban los compañeros de Astrópolis ha traído cola. Aquí, en mi propio espacio, me convierto en un simple reflejo de aquella pregunta para dar mi opinión, como hizo Galatea: ¿Dónde van los besos no dados?

Aquí conservo mis besos dados,
los no dados los guardo en mi cajita de pinta labios,
en el borde del color rosa, el rojo, el irisado...
para plasmarlos en los rincones del cuerpo de esa otra parte de mi alma que,
cuando no está conmigo, tanto extraño.