De todas las verdades escogieron el día:
no se ataron con hilos sino con un aroma,
y no despedazaron la paz ni las palabras.
La dicha es una torre transparente.

El aire, el vino van con los dos amantes,
la noche les regala sus pétalos dichosos,
tienen derecho a todos los claveles.

Dos amantes dichosos no tienen fin ni muerte,
nacen y mueren muchas veces mientras viven,
tienen la eternidad de la naturaleza.

Etiquetas: Neruda, Soneto, XLVIII, Poesía

Si marcas un punto de partida y regresas a ese punto, sabrás que el círculo es un punto que se encontró a sí mismo y que la eternidad es un camino que tiene el largo de tus pies.

-Manuscritos de la memoria, Nemer Ibn El Barud-

Etiquetas: Manuscritos, Memoria, Barud, VII

Si tu memoria te dice
que la eternidad se construye con lo efímero
como la primavera se edifica en los pétalos,
y que desde la tierra a la galaxia
existen reinos sobre reinos.

Si el mar está boca arriba o boca abajo;
Si el abismo fué un cielo que cayó de espaldas
o el cielo es otro abismo que viene cayendo
boca abajo,
para ti el mar
será un diluvio que alcanzó la vejez.

Nemer Ibn El Barud

(Busco este libro. Si alguien sabe dónde encontrarlo...) 

Etiquetas: Nemer, Barud, Memoria

[...] Me pregunto por qué esta palabra tan hermosa es femenina en todos los idiomas.

Seguro que ya tienes una teoría...

Sí. Pienso que para las mujeres lo importante es comprender, mientras que para los hombres es ser comprendidos. Y creo que para proteger la vida del planeta necesitas mucha sofía, mucha sabiduría, o sea: necesitamos a las mujeres. Vosotras tenéis vocación de cuidadoras, los hombres no, y ahora mismo el pronóstico de la Tierra es gravísimo.

¿Por dónde deberíamos empezar?

En Grecia, en el Peloponeso, cuando entraron en guerra Atenas y Esparta las mujeres hicieron una huelga de sexo, se negaron a tener relaciones con sus maridos hasta que detuviesen la lucha. Me pregunto si deberíais hacer lo mismo ahora. Igual sería bueno que la mujer se opusiera a tener sexo hasta que el hombre decidiera de una vez por todas salvar el planeta. En realidad es el viejo lema: Haz el amor y no la guerra, pero a la inversa. O sea, se deja de hacer el amor hasta que acabemos de estar en guerra con la Madre Tierra.

-Fragmento de la entrevista a Jostein Gardeer, autor de El mundo de Sofía. Revista Elle. Octubre.-

Etiquetas: Sofía, Tierra, Jostein, Gardeer, Entrevista, Elle

Le encanta ver anochecer desde su ventana. Sin moverse, sin prisas y en silencio pasa la última hora del día mirando hacia arriba desde los pies de su cama. A veces se tira en ella boca arriba y puede ver el cielo. Y siempre se hace la misma pregunta: ¿puede haber algo más maravilloso? Y ahí continúa, sin inmutarse, con los ojos como platos.

Desde su ventana también se puede ver el pueblo, "con todas esas luces chiquitas y brillantes", dice. Y se va haciendo de noche y el cielo se vuelve más azul. A veces sólo abandona esa posición para coger la cámara de fotos y entonces es como un francotirador apostado en la azotea de un edificio: espera el momento perfecto.

¿Por qué lo hace? Ni me preguntes. Creo que a veces ni ella lo sabe con certeza... 

Etiquetas: Francotiradora, ventana, foto

La ley de la gravedad relativa: aligera. Un problema es tan pesado como tú permites que sea. El efecto Doppler de la comunicación: siempre hay una divergencia entre lo que el hablante dice y la intención que le atribuye el oyente. La fuerza centrífuga de las discusiones: cuanto más te alejas del núcleo del problema, más rápido escapa de control la situación.

En su momento Ruth había pensado que las comparaciones y los consejos eran simplistas. Era imposible reducir la vida real a frases de una línea. La gente era más compleja. Al menos ella lo era, ¿no?¿O sería demasiado complicada? Compleja, complicada, ¿qué diferencia había?

-La hija del curandero, Amy Tan-

Etiquetas: Gravedad, Relativa, Amy, Tan, Literatura, Oriental

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Tania  

Había fumado demasiado. Me dejé caer en la cama y, dentro de mi cabeza, todo empezó a dar vueltas. Ella, como si nada, cantaba 'la la I love you' mientras buscaba unas braguitas medio limpias en su montañita de ropa sucia. Ya llevaba en casa más días de los previstos. La había conocido una semana antes, de gira con la compañía. Una obra en verso, en fin. El caso es que se me estuvo a punto de olvidar el texto cuando la vi a ella entre el público, mirándome.  Ahora era yo quien la observaba desde mi cama, y me mareaba al verla danzar de un lado al otro de la habitación. Al tararear movía la cabeza y erguía la espalda. Me entretenía mirando los pliegues de su camiseta. 

- No me quedan braguitas limpias. ¿Me dejas unos calzoncillos? 

Al detenerse, conseguí enfocarla. Habíamos bebido y fumado lo mismo. Definitivamente, tenía más aguante que yo. Y pensar que tenía veinte años. ¿Dónde habría aprendido a hacerlo así? Mientras pensaba esto, una nube blanca de puntos brillantes me dejó ciego unos segundos. 

- Coge los que más te gusten, pero, por favor, tráeme algo que me levante un poco, me ha dado una bajada de tensión. Creo que hay chocolate en la cocina. 

- No, el chocolate está aquí, en la mesa, ¿de verdad quieres que me haga otro? Se te ve muy pálido, mi amor… 

- Tania, por favor. 

En realidad no se llamaba Tania, pero había algo en sus gestos que me recordaba a uno de mis amores frustrados. Y ésta era la revancha. Mi primera Tania tenía catorce años, los mismos que yo por entonces, cuando vino a vivir a mi barrio. Sus padres habían conseguido salir de Rusia, ella decía que comían mal, en el mercado nunca había de nada, aquí siempre hay de todo, qué bien. Me declaré con un '¿Quieres salir conmigo?' que me costó la misma vida y no le metí mano porque era rusa y porque quería estar con ella mucho tiempo y hacerlo bien. Se aburrió de esperar y me dejó al poco. Sin embargo, con el noventa por ciento de las que han llegado después, me he acostado la primera noche. Desconocidas. Recién conocidas. El amor es una flor que se alimenta con insectos, me decía un amigo.  

Mi Tania con braguitas sucias era de las del noventa por ciento, pero había algo en el modo de usar sus manos que me advertía del gran peligro que estaba corriendo. Bebiendo de un vaso, fumando o lavándose los dientes, era imposible retirar la mirada de sus manos. Y yo no estaba acostumbrado a esas cosas.  -

 Tania, estoy mal, por favor, acércame el chocolate, en el mueble de la derecha, por favor, Tania… 

- Señor Por Favor, ¿Quiere hacer el favor de llamarme por mi nombre? 

- Tania, pero si te queda muy bien, deberías estar agradecida por haberte conseguido el nombre que tus padres no te supieron dar. Pásame el chocolate, ¿quieres? 

No siempre era así. A menudo nos pasábamos las noches despiertos, en casa, hasta las siete de la mañana. Jugábamos al parchís, nos leíamos cosas, charlábamos. Aquella noche algo iba mal. Así que escucho un zumbido y siento ese algo que viene hacía mí y abro los ojos cuando zas, tableta de chocolate en el ojo, la boca se me abre y la bola del ojo late y parece que no cabe en su hueco. Tania se acerca arrepentida. 

- ¿Te he hecho daño, mi amor? 

Después de aquello venían los mimos. Besos, caricias, silencio y, al poco, Tania dormida. Fue entonces cuando empecé a escribir esa novela que hacía tanto quería escribir y nunca me decidía a comenzar. Sería una de esas novelas autobiográficas en la que uno escribe todas sus miserias y se cree estar haciendo algo grande. Así que me dije, ¿Y por qué no empezar escribiendo sobre esta noche, sobre Tania, sobre sus bragas sucias? Y me puse con esto, con lo que estás leyendo ahora, o mejor dicho, con lo que has estado leyendo hasta llegar a este párrafo.

Este relato se encuentra en el nuevo libro de Julio de la Rosa, Tanto rojo bajo los párpados, editado bajo el sello Chorrito de Plata de Enrique Bunbury. Y ¿quién es Julio de la Rosa? Pues es un músico, componente de El Hombre Burbuja hasta su disolución en 2002, que con Las leyes del equilibrio (2005) inicia su carrera en solitario.

Ahora, con Tanto rojo bajo los párpados, entra en el mundo editorial. El libro está compuesto por tres bloques: uno de poemas, otro de relatos y otro que funciona como diario de viaje. Se pone a la venta a través del myspace del propio Julio a un precio de 7 euros, gastos de envio incluidos. Así que ya sabes, regala arte estas navidades.

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Aún no conozco en persona a este paisano cordobés de 1980 y estudiante de Derecho. Pero como "Fotolog hace amigos", no pierdo la esperanza porque tiene que ser de lo más interesante. Antonio Agredano publicó el pasado mes de septiembre El incendio cerise (Plurabelle), un poemario muy recomendado por los entendidos. Mi última visita a Córdoba no me dejó tiempo para buscarlo tranquilamente, así que recurriré a la red de redes porque, por lo poco que he podido leer, creo que va a resultar una buena inversión.

Su curiosa definición ya es un adelanto de su mano con las letras: Cuando Judy Garland, queriendo ser Dorothy, golpea sus zapatos rojos y vuelve a casa, algo en su corazón le dice que se ha equivocado. Cada paso que doy en la vida trae siempre consigo esa sensación. No soy un hombre seguro, y dudar me hace tan lento que el mundo siempre me parece el mismo.

Y abro boca con este poema:

Las Alarmas

Si tanto nos amamos, por qué los límites cálidos,

los golpes en la frontera, las alarmas y tan lejos

los besos.

Tan lejos que aún confundo tus labios con heridas.

Eras muy diferente entonces,

cuando la ciudad tenía límites precisos

y no había casas pequeñas

que difuminaran su contorno.

Sólo edificios altos con minúsculas habitaciones,

prestadas estancias sin luz donde pasar la tarde

juntos.

Estoy utilizando la ternura de esos días como un arma.

Y si después os queda la sensación de estar ante una cara familiar, quizá sea porque además es bajista del grupo Deneuve. Un chico completito ^^ 

Etiquetas: Antonio, Agredano, Incendio, Cerise, Deneuve

Amsterdam es una ciudad flotante, llena de canales, llena de puentes históricos. Es en esta ciudad holandesa donde existe un punto exacto, de espaldas a la plaza Thorbeckeplein, en el que puedes observar siete puentes colocados en línea, uno tras otro. ¿Tendrán estos puentes algo que ver con los siete que dicen que nos separan de una persona? Y es que más de una vez he oído hablar de esta teoría: Se dice que la distancia máxima que nos separa de una persona es de siete puentes. En realidad seis y esa persona hace el séptimo.

Por ejemplo: Siete puentes me separan de Jonnhy Deep. De tal manera que, la posibilidad de que yo tenga un amigo que conozca a Jonnhy Deep es del 90 por ciento. Estadísticamente nos separarían seis personas. En alguna parte debo de tener un amigo de un amigo de un amigo qe conozca a Jonnhy Deep, ¿no?

O quizá deba empezar por irme a Amsterdam, buscar ese punto exacto y esperar al otro lado... dicen que le esperanza es lo último que se pierde... Pero si, por el contrario, eres de óptica pesimista, en el cruce entre Reguliersgracht y Herengracht, en la orilla de los números impares, hay un puente con vistas a 15 puentes más. Y a seguir esperando...

Etiquetas: Puentes, Siete, Amsterdam, Holanda

Desde Enfant Terrible

Vista desde arriba, Susana Nuez Moscada es una bola de pelo crispado.
Es una espalda con doce costillas y seis tatuajes.
En el suelo puede leerse: «Te conviertes en alguien interesante cuando empiezas a hablar solo.»
Y Susana dice:
—Me debo de estar convirtiendo en alguien muy interesante.

Una lectura altamente recomendable.

Etiquetas: Helado, Fresa, Relato, Corto

- Oye, en tu amistad con una persona, ¿alguna vez has sentido que esa persona y tú os encontráis a distinto nivel?

- ¿Cómo?

- Quiero decir... ¿alguna vez has sentido que, a ese amigo, le estás dando más de lo que él te da a ti? No en el sentido más egoísta de la palabra, porque ya sé que la amistad es dar sin esperar nada a cambio, pero también sé que es algo recíproco, algo que hay que alimentar desde las dos partes. ¿Alguna vez has sentido que le estás cediendo importancia a una persona, mientras que ella no te considera de la misma manera?

- Entiendo lo que dices y sí que me ha pasado alguna vez.

- Pues a mi me pasa muchas veces. Sé que no puedo obligar a nadie a que me quiera de la misma manera en que lo hago yo, porque cada persona es distinta, pero al menos podría percatarse de mi esfuerzo, de lo importante que es para mi eso que es tan simple y menor para la otra persona.

- Quizá tengas una visión de la amistad demasiado sensible, soñadora, idealista. Al ser humano lo primero que le importa es él mismo. Y lo segundo y lo tercero. Tiene que sobrevivir. Los amigos sólo están ahí para hacer más llevadero el camino, pero cada uno debe hacer su vida en solitario. ¿Para qué volcar tus esfuerzos en alguien? Nunca sabrás si te quiere de la misma manera.

- Cuando hablas así acabo creyéndome la lapidaria frase "el ser humano nace solo y muere solo". Sé que me doy demasiado a los demás, pero es que yo no quiero que mis amigos sean una parada en mi camino: quiero hacerlo con ellos. ¿Y si su amistad realmente vale la pena?

- Eso tampoco lo sabrás nunca. Y la verdad es que resulta muy frustrante. Apuestas con los ojos cerrados a un único número y la posibilidad de acertar también es única.

- ¡Odio esta sensación!

- Lo sé.

- Me siento vacío, traicionado, triste... solo...

- ¿Sabes qué?

- ¿Qué?

- Piensas demasiado.

Etiquetas: Diálogo, Amistad

- ¿Qué hacía usted aquella noche?

- Aquella noche, nada más salir del trabajo, me dirigí a casa. Después de prepararme un sandwich para cenar pasé el resto de la noche en mi habitación, leyendo y escuchando música. En aquel momento sonaba Always, de Bon Jovi. ¿La conoce?

- No.

- Pues debería. La traducción dice algo así:  Estaré allí hasta que las estrellas no brillen,  hasta que los cielos estallen y las palabras no rimen... Y fue justo ahí, justo en ese momento, cuando un estruendo partió el cielo, lo hizo estallar... y empezó a llover... Fue como una señal. Dejé de leer, me acurruqué en la cama y apagué la luz. Sí, dejé que se apagaran las estrellas, pero ¿qué podía hacer yo? ¿meterlas en un cajón?

Etiquetas: Always, Tormenta

Etiquetas: Doctor, Gestos, Costumbres

 La actitud mental positiva 

La actitud mental posivita es un camino hacia el éxito.

Cualquier cosa que valga la pena tener merece que se trabaje por ella.

Todo logro, toda riqueza adquirida, tiene su principio en una idea.

La grandeza está reservada para aquellos que adquieren un ardiente deseo de alcanzar altos objetivos.

El éxito lo alcanzan y lo conservan quienes lo intentan y lo siguen intentando con una actitud mental positiva.

Para convertirse en un experto en cualquier actividad humana hace falta práctica... práctica... práctica...

El esfuerzo y el trabajo pueden resultad divertidos cuando se fijan una determinados objetivos deseables.

En toda adversidad está la semilla del beneficio, equivalente o tal vez mayor para aquellos a quienes una actitud mental posiiva les induce a convertirse en personas de éxito.

La mayor fuerza del hombre estriba en la fuerza de la plegaria.

Yo soy el dueño de mi destino, yo soy el capitán de mi alma.

Amar a las personas y servirlas es el valor más grande de la vida.

Desarrolle un descontento inspirador.

Si sabe lo que quiere podrá hallar el medio de conseguirlo.

No permita que su actitud mental se convierta en una pieza de museo.

Feliz lunes. Feliz vuelta al trabajo...

Etiquetas: Actitud, Mental, Positiva, Trabajo, Vacaciones

Gracias a la entrevista a Deneuve que aparece aquí he hecho un descubrimiento literario que ha captado de manera significativa mi atención. Se trata de un fragmento del libro El Dios Salvaje (1969), de Al Álvarez, novelista inglés amigo de la poetisa suicida Silvia Plath. Pues bien, el fragmento es el siguiente:

"Cuando yo iba al colegio había un profesor de física, inusualmente apacible y bastante desorganizado, que se la pasaba hablando en broma del suicidio. Era un hombre bajito de ancha cara rojiza, gran cabeza cubierta de rizos grises y una sonrisa permanentemente atribulada. Se decía que en Cambridge, contrario a la mayoría de sus colegas, había obtenido en su asignatura la nota más alta. Un día, hacia el final de una clase, señaló tenuemente que quien quisiera cortarse la garganta debía cuidarse de meter primero la cabeza en una bolsa, pues de lo contrario dejaría todo hecho un desastre. Todo el mundo se rió. Luego sonó el timbre de la una y todos los muchachos salimos en tropel a almorzar. El profesor de física se fue en bicicleta a su casa, metió la cabeza en una bolsa y se cortó la garganta. No dejó un gran desastre. Yo quedé tremendamente impresionado.
(...)
Después de todo esto debo admitir que soy un suicida frustrado. Es una confesión triste, pues en realidad, no hay nada más fácil que quitarse la vida.
(...)
Yo preparé el acto cuidadosamente, durante largo tiempo, con una suerte de pertinacia ciega. Tal constancia tenía como centro único de mi vida que todo lo demás se volvió irrelevante, mera diversión. Todo arrebato esporádico de trabajo, todo éxito o decepción menor, cualquier momento de relajación y calma parecían apenas una pausa temporaria en un firme descenso por capa tras capa de la depresión, como el de un ascensor que parase un instante camino al sótano. En ningún punto se me ocurrió bajarme o cambiar la dirección del viaje. Y a pesar de todo nunca lo hice.
(...)
Ya no me consideraba infeliz; sólo "tenía problemas". Manera esta optimista de decirlo, ya que los problemas implican soluciones, mientras que la infelicidad es una condición vital con la cual hay que convivir, como el mal tiempo. Una vez hube aceptado que nunca habría respuestas, ni siquiera en la muerte, descubrí sorprendido que ya no me importaba mucho si era feliz o infeliz; ya no existían "problemas" ni "el problema de los problemas". Y eso en sí ya era el comienzo de la felicidad. Hoy parece ridículo haber aprendido tal perogrullada de una forma tan dura, haber tenido casi que morir para poder crecer."

La verdad es que me ha hecho pensar en eso que a veces llamamos, de manera un tanto egoísta, "problemas"...

Etiquetas: Alvarez, Dios, Salvaje, Suicidio

Interpretaciones

(fragmento)

Nos ha tocado a nosotros fondear el fondo de lo humano y contemplar los abismos de lo inhumano, desprendernos así de engaños, de falacias ideológicas, purgar el corazón, limpiar los ojos, y mirar al mundo, con una mirada que, si no expulsa y suprime todos los habituales prestigios del mal, los pone al descubierto y, de ese modo sutil, con sólo su simple verdad, los aniquila.

La Junta de Andalucía ha editado Mi ventana al mundo (una antología) de Francisco Ayala y hoy regalaban un ejemplar en las bibliotecas de Benalmádena. Este fragmento que os dejo aquí aparece en el marcapáginas que lleva el libro en su interior. Ayala será este año el gran homenajeado del Día del Libro, puesto que cumple su centenario, un centenario en vida, algo que pocos tienen la suerte de celebrar.

Espero que estéis leyendo un buen libro...

Etiquetas: Ayala, Centenario

Descalza por mi ciudad, donde todos los días despierto y sólo a veces me recuerda recuerdos que nunca he vivido. Es muy extraño. Quizás porque hace muchos años que dejé de vivir... dejé de vivir aquí, pero me llevé algunas piedras en los bolsillos.
En invierno, la gran parte de los días llovía y cuando salía de trabajar tenía que esperar bajo el techado a que acabara la tormenta. Era como si mi madre se hubiese olvidado de venir a recogerme al colegio y me quedaba sentada en los escalones, esperándola. Pero después siempre volvía a casa, sola, por el camino de las piedras. Caminar sobre las piedras moldeaba mis pies a cada paso, pero eso no era lo bueno. Mis dedos se empapaban con cada lunar de agua que había quedado atrapado entre piedra y piedra.

¡Qué frio! Escalofrío. ¿Por qué estaba descalza...
Me desperté. Y había algunas piedras esparcidas a los pies de mi cama... 

Etiquetas: Descalza, Piedras

Cuando sabemos que nada sale nunca como teníamos pensado. Siempre queda tiempo para encerrarte en el baño a llorar por lo que acabas de perder tras colgar el teléfono. Siempre nos queda esa reacción cobarde, o tan valiente..., de subir al último autobús con las lágrimas al borde del llanto, pensando, con la mirada fija en algún lugar más allá del cristal, cómo se va tu vida con cada acelerón. Y los árboles van quedando atrás en cada curva. O quizás sea una curva lo que nos ha llevado hasta allí.
Final de trayecto. Bajas pensando que hoy no debiste haberte levantado. Hasta que un golpe te despierta: parece que has chocado contra algo o alguien. A tus pies, una chica intenta reponerse del encuentro y sonríe en cuanto le tiendes la mano.

Quizás sólo se trate de subir al autobús adecuado.
Y de sonreír, como ahora lo estás haciendo...

Playing: Heartbeats, de José González
Inspirado en Línea 57. 

Etiquetas: Heartbeats, Linea57

La libertad e independencia que da callejear por las calles del centro cámara en ristre es una sensación increíble. Es como si vieras todo con otros ojos: lo ves todo desde la lente del objetivo. Y buscas esquinas especiales, momentos mágicos, instantes irrepetibles... Hasta que entras en un pequeño café escondido en una calleja y pides un zumo de naranja, como siempre. Te gusta sentarte en la mesa junto a la cristalera porque así, mientras bebes abstraída en tus pensamientos, observas el movimiento de gente allá afuera. Y te das cuenta que hay personas y personas: en grupo, en solitario, con prisa, sin ella, niños que todavía ríen, familias que pasean, ejecutivos de chaqueta y maletín...

De repente bajas a la Tierra: el zumo ha dejado de subir por la pajita, se ha acabado. Así que, recoges tus cosas, pagas en la barra y sales de nuevo a la calle, a ser persona entre las personas. Y callejeas. En la plaza todo está lleno de gente. Varios grupos de adolescentes con pinta de turistas permanecen atentos al movimiento de los mimos que pueblan la zona. Las parejas curiosean los escaparates o descansan entre arumacos en los bancos de piedra.

Algo en el camino detiene tu paso... y es que en el suelo, boca arriba, hay  una foto tamaño carnet de un chica que sonríe. Y tú con tu cámara de fotos al cuello... y ella sonríe...

Me he sentido como Nino Quincanpoix buscando valiosos tesoros bajo el fotomatón de la estación de Mon Martre. Pero no ha aparecido Amelie... 

Etiquetas: Fotografías, Nino, Amelie

Etiquetas: Nudos, sensaciones

Sólo prueba el ejercicio de Atisha. Trae todos los sufrimientos del mundo a tu corazón y vuelca bendiciones hacia afuera. Trae resultados inmediatos. Pruébalo hoy y verás.

El método dice: comienza a ser compasivo. Y el método es: Cuando inspiras, piensas que estás absorbiendo todas las desgracias de las gentes del mundo, toda la oscuridad, toda la negatividad. Todo el infierno que existe en todas partes, tú lo estás inspirando. Y déjalo que sea absorbido en tu corazón. Cuando inhalas, estás absorbiendo todas las desgracias y los sufrimientos de todos los seres del mundo pasados, presentes y futuros. Y cuando exhalas, estás sacando afuera toda la alegría que posees, toda tu felicidad, todas las bendiciones que tienes. Exhala, vuélcate a la existencia.

Este es el método de la compasión: bebe todos los sufrimientos y vuelca afuera todas las bendiciones y te sorprenderás si lo haces. En el mismo momento en que llevas dentro de ti todos los sufrimientos del mundo, dejan de ser sufrimientos. El corazón inmediatamente transforma la energía. El corazón es una fuerza transformadora: bebe desgracias y se transformarán en alegría... luego vuélcala afuera.

Una vez que has aprendido que tu corazón puede hacer esta magia, este milagro, desearás hacerlo una y otra vez. Inténtalo. Es uno de los métodos más prácticos y sencillos y trae resultados inmediatos. Pruébalo hoy y verás.

El Libro de la Sabiduría

Vol. 1, pp. 21-22

Osho 

Etiquetas: Osho, Transformación

Estudio científico real.

1.- Llegada (demasiado temprano) al lugar del examen.
2.- Repaso compulsivo y totalmente infructuoso de los apuntes.
3.- Fase de cachondeo nervioso pre-examen.
4.- Entrada atemorizada al aula donde va a perpetrarse el examen.
5.- Reparto de los folios para el examen ("¡¿Cinco folios?!" dicen algunos).
6.- Reparto de las hojas de preguntas ("En algo tan pequeño no pueden caber muchas preguntas" dicen algunos infelices).
7.- Vuelta de la hoja y descubrimiento de que usan un tamaño de letra 5 o más pequeño.
8.- Carcajada histérica.
9.- Resoplidos varios y llevadas de manos a la cabeza automáticas.
10.- Descubrimiento de que con lo (poco) que se recuerda no se puede contestar ni a la mitad de las cuestiones.
11.- Intentos vanos de copia (con el subsiguiente descubrimiento de que el de al lado tiene menos idea que tú).
12.- Fase de derrumbamiento, desesperación, impotencia y espera (ya que está feo entregar el examen tras solo diez minutos).
13.- Entrega del examen y huida del lugar del crimen.
14.- Fase de cachondeo nervioso post-examen.
15.- Fase de exclamación de palabras soeces ("Man metío la pisha", "me clavaron", y demás).
16.- Comparación de resultados (comprobando que no hay dos personas con las mismas respuestas, o mucho peor: todos coinciden menos tú). {-típico-}).
17.- Fase de consulta compulsiva de los apuntes (cuyo único resultado es empeorar el estado de ánimo del consultante).
18.- Fase de declaración de principios: "Ya no voy más a... (Macroeconomia, Derecho, Álgebra...)"
19.- Fase de negación ("¿Examen? ¿Qué examen? Yo no he hecho ningún examen").
20.- Fase depresiva post-traumática y elaboración de planes para eliminarla: -"Necesito pegarle a alguien"

Esto no es ninguna carta en cadena, pero no estaría de más recordar a todos aquellos que estén de exámenes las sensaciones que produce, así que, si eres un "buen amigo" mándaselo a todo el mundo.

PD: Si no lo reenvías no pasa nada, tan solo que suspenderas... así que tu mismo.

Etiquetas: Exámenes, Febrero, Fases

Había una vez un principito que habitaba un planeta apenas más grande que él y tenía la necesidad de un amigo...

Pues en este caso, y no es en plan feminista ni nada, era una principita que tenía necesidad de un amigo especial. Él, en su también pequeño planeta, añoraba tener una amiguita y partió en su busca asido a su gran globo rojo. Tras un largo período de tiempo vagando por el espacio más oscuro, el principito divisó desde su globo un pequeño planeta. En un filito del diminuto planeta permanecía sentada una muchachita que admiraba una estrella, su estrella, pues era la única que brillaba por los alrededores y como nadie la había reclamado nunca, ella se la adjudicó para poder entretener su tiempo contemplándola.
De pronto la estrella dejó de brillar: un gran globo rojo había cubierto su luz. Pero eso no fue lo que más sorprendió a la pequeña. Su sorpresa fue encontrar a alguien cogido en el otro extremo del objeto volador. En un instante se cruzaron sus miradas, se sonrieron y el principito aterrizó suavemente sobre la superficie de aquel planeta diminuto. El globo quedó atado a una ramita, pues lo necesitaría para volver.
Pero el principito no volvió a su planeta. Simplemente porque se enamoró de principita. El cariño que surgió entre los dos infló el globo sobre manera, desviando al pequeño planeta de su órbita. Hoy, si miráis al cielo y véis un objeto redondo y pendulante coronado por una luz... sabed que es el planeta de Principito y Principita, que bailan todas las noches, felices de haberse encontrado...

¿Hay mayor felicidad que ver a tu mejor amiga feliz?

[Imagen by DuNa]

Etiquetas: Principito, Principita, Cuento

La capacidad de meditar es un rasgo exclusivo de los seres humanos. Aprender a hacerlo nos puede ayudar a disfrutar más de nuestra vida. Mirando hacia el interior de uno mismo, hacia mi interior precisamente, puedo darme cuenta de que muchos de mis actos son asociaciones de pensamientos que asumo y repito sin más. Lo mejor para uno mmismo sería aprender a meditar, a conocer nuestros límites y nuestras carencias, sin perder, al mismo tiempo, la impulsividad.

Claves, por Isabel Menéndez

Hoy me he permitido reflexionar: hace un año...

Etiquetas: Meditación, Meditar

Recuerdo cuando lo conocí por primera vez fuera de los horarios nocturnos y a plena luz del sol. Pablo Fotografías iba a todas partes con un bolsito, pero no era siempre el mismo. Bastaba con que fuera un bolsito pequeño, del tamaño justo para que cupiera su inseparable cámara de fotos y el libro que andara leyendo en ese momento. Pablo Fotografías era un devorador de libros de bolsillo: El epicureismo, El camino a la felicidad, Los estados carenciales, La insoportable levedad del ser... Siempre llevaba alguno encima, para los trayectos largos, y mi casa era uno de esos trayectos.
También llevaba su cámara de fotos, digital, pequeñita. Para fotografiar la playa desde el mirador del cementerio (tan romántico) o las pálidas casitas de Pueblo Blanco. Él no necesitaba excusas. Podía pasar todo un día fuera de casa convirtiendo los lugares más vistos y cotidianos en preciosas postales. Así tiene árboles preciosos y son los mismos de la esquina, los pelones y trasquilados.
Creo que todavía tiene alguna fotografía mía en medio de alguna parte, con cara de despistada, como si no supiera que me enfoca. Me encantaba.
Y después se marchaba enfrascado en las páginas de alguno de sus libros, leyendo cómo averiguar el camino a la felicidad...

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